Pedra Granada #Final

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7.

A porta cedeu como a laje de uma sepultura, com um rangido brusco, exalando o ar fétido e viciado do interior. Volutas de sujeira e pó coroavam os ângulos do teto, enquanto a tênue claridade que deles procedeu mal conseguia arranhar as sombras.

Catherine estava aninhada em seus braços como o frágil anjo de vidro que demonstrava ser e, por um pequeno instante, conseguiu fazê-lo vacilar de sua decisão. Já não chorava, contudo ainda tinha manchas de sangue no rosto, vergões na pele translúcida e tremia vez ou outra.

Ele empurrou a porta com o pé e a fez fechar num estrondo seco. Nenhum dos dois falava e pareciam querer continuar assim. Adrian a depositou na cama e foi buscar uma toalha seca. Entregou-a e, antes de se afastar, a moça segurou sua mão de leve, murmurando um obrigada.

O ruivo grunhiu e se afastou dela como se fosse uma doença altamente contagiosa. Balançando a cabeça bruscamente e fazendo com que vários cristais de água se espalhassem pelo cômodo. A passos rápidos foi para a cozinha onde, com os olhos vidrados, sentou-se e abaixou a cabeça.

Não sabia o que estava fazendo, não sabia o que pretendia fazer. Trouxera-a para sua própria casa de uma forma quase irracional, os passos fazendo o caminho automaticamente enquanto estava mais focado nas sensações que o corpo abraçado ao seu lhe trazia.

Ele a queria, o monstro que ainda rugia dentro dele a queria, mas alguma coisa ainda o brecava de fazer o que planejara por tantas semanas. Talvez fosse o fato dela estar sentada sobre sua cama, com sua toalha na mão, mas não com a expressão apavorada ou luxuriosa com que todas as outras o fizeram. O que via quando a olhava ela uma tranquilidade inocente e cheia de gratidão. Ela confiava nele. E Adrian, que nunca tivera alguém que confiasse nele, não sabia como agir.

Contudo, o que mais podia esperar? Que isso durasse para sempre? Não, não. Nada dura para sempre, muito menos as coisas boas.

Ergueu a cabeça com o olhar duro e determinado. Respirou fundo pela milionésima vez desde que aquele dia começou e levantou-se, indo pegar a adaga que mantinha na ultima prateleira de um armário embutido. O objeto era especial e valioso, era uma das únicas coisas que guardava como lembrança da família e o ruivo guardava-o com um cuidado quase divino.

Nada melhor do que algo de tamanho valor para macular seu anjo.

8.

“Você realmente quer?

Você realmente me quer?

Você realmente me quer morto ou vivo

Para me torturar pelos meus pecados?”

Tremeu. Toda a sua determinação estava sendo posta à prova. Parecia tão jovem e imaculada que quase o fazia se esquecer do que sofrera uma hora antes se não fosse aquele corte no canto do lábio para lembra-lo constantemente.

Sentou-se na poltrona ruidosamente, apoiando o cotovelo nos joelhos e brincando com a arma nas mãos. Ela virou o rosto em sua direção e sorriu de leve. O vermelho encantador lhe tingia as bochechas, dando-a um ar mais jovem do que já possuía.

Abriu a boca por diversas vezes, mas nada conseguiu compor. Sentia-se cansada e dolorida, e não conteve o bocejo.

– Adrian… – começou pelo nome, pronunciando devagar, tentando ao máximo não gaguejar. – Eu queria agradecer por ter me salvado…

– Não agradeça. – cortou-a, ríspido. – Eu não a salvei.

Ela franziu o cenho, com a expressão dizendo nitidamente que achava o contrário. Começou a indaga-lo novamente, mas se interrompeu com um longo bocejo que a fez sorrir constrangida.

– Eu vou te matar, Catherine. – sussurrou como se explicasse uma difícil verdade a uma criança. Ela arregalou os olhos, assustada com a força da pronunciação, mas logo sorriu, triste.

– Então mate.

Foi a vez de Adrian franzir o cenho diante da expressão amargurada dela.

– Mate logo, só não faça doer muito. Certamente será melhor do que ser entregue a um magnata gordo e inescrupuloso pelo próprio pai, por que a própria filha é inútil e fraca demais para cuidar dos negócios da família.

Arqueou uma sobrancelha enquanto absorvia a informação, que o levou a resposta para uma indagação anteriormente ignorada. Por que ela estava na rua uma hora daquelas?

– Não me diga que…

– Não estava indo me matar – ela adivinhou a pergunta antes dele concluí-la. – Só queria me afastar tempo o suficiente para me acalmar. – Suspirou. – Venha cá.

Ele se levantou mais por curiosidade do que por obediência, sentando a pouco menos de um metro dela na cama, com a adaga cuidadosamente atrás de si. Ela esticou os braços, tocando em seu tórax e começou a subir, refazendo o desenho daquele rosto já conhecido. e olhou para a morena encolhida e tremendo.

– Em minhas duas décadas de existência, este é o rosto mais bonito que tive sob meus dedos – ela sorriu ternamente, deixando-o perturbado.

Desenhava-lhe os lábios com calma, saboreando-os. Num gesto lento aproximou o próprio rosto e roçou seus lábios nos dele, num beijo casto e simples.

– Não me importo de morrer pelas suas mãos.

Ele pressionou a mandíbula e suspirou derrotado. Não iria conseguir, nem mesmo se quisesse, destruí-la. Os papeis haviam se invertido, e agora ela o tinha nas mãos. Num movimento exagerado puxou-a pelos ombros e a abraçou. A adaga, com o movimento, caiu no chão num tilintar irritante.

Ficaram ali por alguns minutos, presos aos próprios pensamentos. Adrian foi quem afastou-a e lhe dissolveu um beijo na testa, acarinhando a bochecha com o indicador.

– Durma, deve estar cansada.

– Você ainda vai me matar? – perguntou baixinho, enquanto ele a ajeitava na cama.

– Nem o inferno me aceitaria se destruísse um anjo como você. – Ela riu, amarga. – Te levarei para casa pela manhã.

Catherine abraçou o travesseiro antes de responder, com a voz já sonolenta:

– Não quero voltar para lá. Quero ficar aqui.

Ele suspirou, não podia mantê-la na situação precária que vivia nos últimos anos. E se quisesse tê-la por perto, teria que tomar uma decisão que protelara anos a fio, reivindicar o império que era seu por direito. Olhou para garota recém adormecida e teve certeza que valia a pena. Num sorriso tranquilo beijou-lhe os cabelos.

– Durma – ele sussurrou ao pé do ouvido. – Eu vou cuidar de tudo amanhã.

Levantou-se da cama rindo indignado com a adaga na mão, que levaria de volta a seu lugar na prateleira. Um demônio o havia afastado de casa e agora um anjo o levaria de volta. Quanta ironia a do destino.

Diga-me se mataria para salvar uma vida?

Diga-me se mataria para provar que está certa?

Bater, bater, queimar, deixe tudo queimar

Este furacão que nos persegue em nosso interior

(Hurricane – 30 Seconds to Mars)