O Sorriso de Berenice

A sala que me prende hoje jamais prendera minha alma até o dia em que ela morreu. Seria difícil para eu reviver aquela série de acontecimentos singulares, por isso me eximirei de contá-los em detalhes. O que precisam saber é que ela se foi, e esse é o começo de tudo.

Sempre fui um ser doente e que beirava a catatonia. Vivia enclausurado com meus livros e devaneios. Contemplava o nada por horas. Perdia-me no tempo e no espaço, mas ela sempre foi meu oposto.

No dia de sua morte, eu estava lá. Vi-a sorrindo, como fizera tantas vezes antes. Os lindos dentes brancos à mostra ressaltavam a palidez acinzentada de seu vestido. Nada me dizia seu olhar, apenas sorria com aqueles belos pilares de alvura que me encantavam. Por sabe-se lá quanto tempo, para mim, uma eternidade, ela ficou ali. Parada. Sorrindo. Mostrando-me aquilo que eu não mais queria ver, porque seu corpo já jazia sepultado há horas. Nada podia me causar mais horror que aquele sorriso lúgubre, visceral e zombeteiro da morte. O sorriso de Berenice.

Ela se foi e minha sanidade estava indo com ela. Ou talvez o que estivesse indo embora era a minha insanidade. Aquela realidade me forçava a despertar do meu torpor cotidiano. Da minha rotina de devaneios e loucuras, da perda infindável do meu tempo com absolutamente nada. Todos os seus dentes eram ideias. Ideias das quais eu me privara há muito tempo. Na minha condição doentia, ideias são como pequeno vermes que te consomem aos poucos.

Evitei as ideias, e sumi em minha mente mais uma vez. Trancado nos meus aposentos tentava esquecer aquelas imagens de uma existência passada que agora me causavam terror, agonia e desespero. Memórias deixadas por ela. Recordações atrozes e inteligíveis que eu tentava decodificar em vão. Finalmente a loucura e a sanidade se misturavam em mim. Minha mente sabia mais de mim mesmo que eu jamais saberia.

Batidas na porta me despertaram e um dos criados entrou. Seu pálido aspecto de terror me dizia algo, só não sabia o quê. Falou em sussurros trôpegos e frases curtas coisas que eu não compreendia.

Um grito de horror cortando a noite.

Uma busca na direção do som.

Um túmulo violado.

Um corpo desfigurado em sua mortalha. Um corpo ainda vivo.

Um arrepio me percorreu as entranhas e reparei minhas roupas sujas de lama e sangue. Meus braços tinham marcas de unhas humanas. Segui as pegadas enlameadas pelo aposento e vi uma pá recostada na parede. Fui até ela, mas não pude tocá-la. Tremia. Os passos paravam onde eu estava quando bateram na porta. Na poltrona. Olhei para ela e vi um objeto estranho. Sobre a mesa ao seu lado, ao lado de uma lâmpada que ardia como as marcas de unhas em meus braços, estava uma pequena caixa.

Hesitei em tocá-la. Inconscientemente eu sabia o que estava ali, mas conscientemente me recusava a olhar. Peguei a caixa tomado pelo pavor. Minhas mãos tremiam incontrolavelmente. Cada músculo do meu corpo se retesava. Em um espasmo involuntário de pânico a caixa se soltou da minha mão caindo no chão e se abrindo. De dentro dela saltitaram quicando, trinta e duas minúsculas peças brancas, semelhantes ao marfim, pelo assoalho.

Num grito medonho caí prostrado na poltrona, e lá fiquei, desejando não me erguer nunca mais.

(…)

Acordei aqui. Nesta cama estranha, com essas amarras. As cicatrizes das unhas de Berenice não me deixavam esquecer. Da janela daquele quarto escuro e sombrio, podia ver o passar dos dias, mas tinha a alma atormentada por aquele sorriso. Não fugia mais de mim mesmo. Não conseguia. O que os médicos julgavam catatonia era apenas amargura, culpa e remorso.

Dia após dia aquele sentimento me consumia, como o verme das ideias, se alimentando de cada pedaço interno meu. Cruzei a linha da sanidade, mas voltei. Não devia ter voltado. Seria mais fácil me esconder na loucura.

Noite após noite, sempre depois da meia noite erma e sombria, eu a via. Ficava sempre no mesmo lugar. Parada. Seu corpo era um pálido reflexo do que fora um dia. Aos pés da minha cama, com sua mortalha ensanguentada e seu sorriso sem dentes ela me fitava por toda madrugada. Como um demônio a me lembrar. Não falava nada, apenas me olhava e sorria mostrando as gengivas.

O nascer do sol espantava aquela figura que eu não queria me lembrar e acalmava minha alma atormentada, aquecendo-a de forma cálida e gentil. Mas ao escurecer a cortina arfava em lúgubre surdina invocando meus medos sepulcrais. Ao cair às trevas, sem demora ou incerteza, ela voltava, como que atravessando a janela, e lá ficava a me fitar por toda madrugada.

Nem um ser humano por mais forte que pudesse ser resistiria por muito tempo. Todas as noites eu a via em seu sorriso desfigurado e seu olhar impassível. O que queria Berenice? Minha culpa não era o bastante? Minha alma estava em frangalhos e meu corpo se deteriorava rapidamente, nada mais tinha a oferecer. Por várias vezes tentei falar com ela, mas nunca me respondia, só sorria.

O tormento não me deixava por um único segundo. Ao vislumbrar o ocaso, meu corpo se cobria de espasmos, ali trancado naquele pequeno quarto. Cada sorriso de Berenice era um grito silencioso em minha alma. O terror tomava conta de mim. Não possuía mais nenhuma proteção. Sentia-me nu na escuridão da grande boca desdentada daquela que foi minha amada.

A noite interminável se abateu sobre mim e nem a aurora conseguia por um fim. Meu pranto silencioso não era mais culposo, era doloroso. Derivado de uma dor que só eu era capaz de sentir. Sou incapaz de descrever o horror de ver todas as noites a mesma coisa, de sentir todas as noite o mesmo terror. Berenice era meu algoz e tudo que fazia era sorrir. Não precisava de nada, além disso, para me jogar no mais fundo círculo do inferno.

Perdida a minha noção de tempo, apesar dos raios de sol que cismavam em atravessar a janela, certa vez, e pela última vez, perguntei a ela o que queria de mim. Contudo, mais uma vez, tudo que recebi em troca, foi um sorriso horripilante e ardente, como quem zomba do fato de eu ainda ter os meus dentes.

Uma desmedida se apoderou de meu corpo. Já há algum tempo estava solto, mas usei os grilhões que antes me prendiam para me ajudarem na minha feitoria. Do ferro e do couro das velhas tiras, cravei firmemente na minha gengiva e arranquei um a um os dentes da minha boca. Quando persistiam em ficar, batia a boca contra a guarda da cama até soltá-los. A dor pela minha gengiva cada vez mais deformada não me incomodava.

Berenice me fitava sorrindo a cada dente que via caindo. O sangue se espalhava tingindo o quarto e as pequenas peças de marfim sob o assoalho. Trinta e duas delas espalhadas. Foi então que ouvi pela última vez a doce voz de Berenice ressoar em minha cabeça.

Sorria para mim.

Eis o conto que havia prometido a vocês. Ainda estou sem internet e sem perspectiva de conseguir uma, mas pretendo entrar num computador alheio para responder os comentários. Desculpem a demora, e tudo o mais, mas as coisas estão difíceis ultimamente. Estou de mudança de novo, já tenho prova marcada na faculdade (numa sexta-feira 13, sintam o drama!) e um projeto que me obriga a ler e classificar um livro/jornal de 730 páginas! Enfim, um dia chego lá! rs Próxima postagem provavelmente será uma resenha, porque faz um tempinho que não faço uma e, logo após a segunda parte do conto Pedra Granada.

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